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    他坐在原地，看着桌上那碗渐渐失去最后一丝热气的小米粥，看着碟子里那筷子她夹过来的、已经凉透的野菜，看着灶边那两个抹了蜂蜜、烤得焦香的饼子。

    这一切都是她留下的，带着她一贯的细致和温度。可他却觉得，比置身冰窟还要寒冷。

    他缓缓站起身，走到窗边，推开那扇吱呀作响的木窗。夜风汹涌而入，瞬间吹散了屋内残留的饭菜暖香和药草苦味，只留下山野夜晚的清寒。他望向黑风岭浓稠的夜色，那里有他亲手搭建的柴棚，有他修补过的篱笆，有他和她一起移栽的、已在夜风中瑟缩的药苗，有他们共同抵御外敌时设下的、隐藏在暗处的陷阱。

    这片山林，这间木屋，这个家，早已深深烙进他的骨血，成为比所谓“身份”和“过去”更真实的存在。

    可现在，这个“家”里最重要的那个人，却用沉默在他面前竖起了一堵看不见的高墙。

    他不是有意要瞒她。

    他只是……不知道该如何开口。那沉重的过去，血腥的恩怨，滔天的权谋，每一样都像淬了毒的荆棘，他怕一旦展开，会刺伤她，会污染这片他们好不容易得来的安宁。

    他以为，将那些污糟隔绝在她的世界之外，便是保护。

    却忘了，最深的隔阂，往往源于最沉默的守护。

    夜更深了，山风呜咽着穿过林隙，像孤独的兽在哀鸣。远处不知哪家守夜的狗，零零落落地叫了几声，更添寂寥。

    萧烬寒在窗边站了许久，直到双腿旧伤传来尖锐的刺痛，才缓缓关窗，转身。

    他走到桌边，默默坐下，端起那碗凉透的粥，就着冷掉的野菜，一口一口，沉默地吃完。饼子很香，带着蜂蜜的甜和麦子的焦香，他却尝不出什么滋味。

    吃完，他仔细洗净碗筷，收拾好灶台，将未燃尽的柴火退到灶膛深处，用灰掩好。最后，他走到里间门口，停下。

    门内，油灯已熄，只有清冷的月光从窗纸透入，勾勒出一大一小两个安睡的轮廓，呼吸均匀。

    他站在门外阴影里，看了很久，然后缓缓屈膝，就着不甚灵便的腿，单膝触地，是一个极其郑重的姿态。尽管无人看见。

    “清鸢，”他对着门内沉睡的人，用低得只有自己能听见的气音，一字一句，郑重如誓，“给我点时间。等我把外面所有的麻烦都扫清，等我能把干干净净的余生捧到你面前……到那时，你若还想知道我是谁，我从哪儿来，我全部告诉你。”

    “黑风岭是你的家，也是我的。只有这里。”

    月光偏移，将他沉默跪立的身影拉长，投在冰冷的地面上，孤单而执拗。

    山风拍打着窗纸，噗噗作响，仿佛在替这无言的长夜，发出一声沉重的叹息。

    　　


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